Amanece que no es poco,
y llueve sobre Navarra,
la Comunidad Foral,
el antiguo Reyno,
la tierra de Sancho el Fuerte,
el Sabio, el Insufrible,
la patria de Dolores,
de Juantxo y de los niños.

Las gotas, sólidas como piedras,
caen sobre el pavimento harto
de pasos perdidos y desesperados,
y salpican mi ventana hospitalaria
que mira al parque simple y despoblado.

Es lunes y comienza el mes de agosto
y no me voy a levantar; quiero
soñar con mi padre,
con mi abuelo, con pigmeos y dragones.
Quiero soñarte entera y accesible.

Ocho menos cuarto y suena la alarma.
Salgo de la cama a conquistar el día.